No sabe si es una decisión propia, es una especie de compromiso, dice. Es que ya no le interesan los compromisos, sólo quiere sonreir sinceramente; busca, necesita un sentido.
Sigue esperando, sigue acostada sobre el pasto, sigue viviendo y muriendo.
Anhela despertar y que ese dolor se haya ido, que no esté más en su pecho. Es un dolor que se adueña de su corazón, de su garganta, que sube y sube.
No puede más, trata y quiere, una y otra vez de tocerlo, estornudarlo, o vomitarlo. Vomitarlos.
La atraviesan y la quiebran en mil formas imperceptibles, que la tienden sobre el pasto, en donde espera.
Es como un lápiz que cuando le sacan punta se rompe y se rompe. Nada está firme. Está naufragando lentamente en un mar de palabras carnívoras, ya algunas son parte de ella.
No quiere que la coman, quiere que la maten.
